A Vida das Palavras

Ainda o Sol não era Sol
E já fazias das palavras estrofes
Poeta ingénuo avelho
Poeta emprestado ao fim de semana
Armado em Pessoa, Régio ou Gedeão
Armado ao pingarelho
Poeta de poemas escritos na cama
Pensados, ditados e escritos de supetão
De maldizer e meter o bedelhoT
entaste escrever poemas sem palavras
Pensaste que deles jorrava sangue
Pensaste até que limpando as palavras nasciam outras
Mais doces, mais poesia
Mas de repente fez-se dia

Corta as nortadas o fumo do cachimbo
Liamba da alma feita ar
Desperta o chocolate negro da pele
Abafa a guerra e o fel
É a saudade errada dos sabores errados
Um cheiro de vapor e sabor a coco
Um grão de areia do Lobito
Um sabor de cachimbo que sabe a pouco
Um mar que dá o dito por não dito
Corta o vapor a casa do homem e da impala
Derrama-se na savana a saudade
E os livros de infância
Que carrego na minha mala
Mais que pouca-terra
Vejo muita terra e pouca fala
Fere o cachimbo o sol e o mar
Fere o sabor que é meu
Por terras e mares e savana
Ditadas por Bartolomeu
E vencidas por Gama
És tu quem me fez
És tu quem me chama

Só me ocorrem rimas pobres sem sentido
Que falam de quase nada
Como me sinto perdido, desnorteado
Fico desesperado
Quero escrever e não penso em rima alguma
Não olho outra solução
Senão escrever sobre coisa nenhuma
Da poesia vejo a espuma
Que sobra da lavagem dos dias
Espuma suja das vidas lavadas
Pobres, algumas não rimadas
Como esta pobre poesia
Que fala de coisa nenhuma
Pode-se ler ao revés
Ou então de cima abaixo
Não vão encontrar nada que rima
Ainda que a leiam de baixo a cima
Fico mesmo sem jeito
Ao escrever esta enormidade
Ainda que seja verdade
E que lhe possa espremer a espuma
Este poema fala mesmo de verdade
De nada e de coisa nenhuma.

No tempo em que falavam os risos

Lá longe nas origens

Era o vento norte

E a chuva sorte

No tempo em se estendia a roupa ao luar

Sem medo ou companhia

Podiam rasgar-se os desejos

Que havia de nascer poesia

Nos tempos em os sonhos também sonhavam

Não abalavam a fé

Oscilavam os barcos e rasgavam as velas

Mas era certa a maré

Nos tempos em que as armas eram pólvora seca

E não rompiam silêncios

Doía o tempo

Escorregava a inocência

Sobrava a verdade

Mas faltava a vontade

Nos tempos em que os sonhos sonhavam

Não abalavam a fantasia

Oscilavam os barcos e rasgavam as velas

Mas nascia poesia

Perenemente escritas no livro do tempo
Namoram, casam e morrem em movimentos colectivos
Palavras escritas em dueto
Na água e no azeite das folhas de um livro
Dualismo que se mistura e se conjuga
Se transforma em pluralismo aditivo
Estilos marcados pela diferença
Líquido, sangue vital da mesma crença
Em comunhão secreta com a mesma paixão
Separados os mundos mas unidos os sóis e as luas
Paixão levemente traçada pelo dedo de quem as escreve
Ou pelos olhos e os sentidos de quem as bebe
Soltam-se os estilos, soltam-se as diferenças
Em páginas virgens, cruas
Mas é nas semelhanças que se encontram em harmonia
E nas diferenças que escrevem um novo dia